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Freudiano, Pelirrojo, comilón de libros, comida, personas, crítico con todo el mundo, ni yo me salvo, deportista, intento de escritor, músico e hijo. Intento escribir poesía, no me creo poeta, ni nada por el estilo, me gusta escribirlas de forma rápida, ya que rápidos son los sentimientos que crean la poesía. www.fotolog.com/xxzanaxx

jueves, 23 de diciembre de 2010

Él una tarde pensó en llegar tarde a su encuentro, que no cita, nunca quedaban, solo se encontraban entre las vías del subsuelo, como dos anónimos de que se conocen poco a poco. Él sólo quería probar si sus cuerpos realmente estaban sincronizados, y ella, ella llegó tarde, para variar, cómo no.

 Él tuvo miedo, sabía que todo eso estaba mal, pero sentía que todo había perdido el valor, ¿para qué más? ¿para qué menos? ¿era un fin? ¿el principio? Sabía desde el principio, que no llegarían al fin, ¿acaso el fin era ella? Sólo había sido de paso, hasta ella, y el fondo del mar de dudas no deja de dar por culo con otras cosas, cómo si todo aquello no fuera ya difícil. Se encontraba en el vértice de la concha de una caracola, que como buen corredor avanza despacio, girando y girando, y al final se encontraba siempre en el mismo lugar, necesitaba algo nuevo, implosionar para convertirse en una nebulosa, y luego ya pensar, empezar de cero, con un cambio, ciego. Él pensó ella. Luego pensó nadie, demasiado tiempo ya así, empezando de cero, con historias, demasiado rápido, el final siempre era el mismo, y ya se sabía demasiado bien la historia, asi que él penso ella, quizás, más tarde. No es momento, parece que le cuesta entender que nunca encontrará a nadie, parece que le cuesta comprender que él nació para morir jóven, y que hasta entonces, podrá hacer lo que quiera, porque él es él, y hasta entonces solo hará lo de mover el esternocleidomastoideo a tope.

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