Pensé que había escrito una entrada, en la que decía unas cuantas idioteces, pero veo que no.
Llevaba meses sin entrar, y cada vez que entro me doy un poco de asco a mi mismo, escribía demasiadas tonterías. -opino-.
He tenido que escribir como 5 - 10 veces la contraseña para poder entrar, hasta que recordé la gilipollez que tenía.
Iba a borrar el blog, hoy me acordé de él, y dije lo quito, pero hace tiempo le prometí a un personaje que nunca lo quitaría, así que mejor lo dejo como está y me meteré para escribir sandeces y que no lo manden a la mierda estos de blogger.
A veces leo entradas y pienso, ¿de qué coño quería ir? ¿de místico? ¿de bohemio? -desfachatez-
http://www.youtube.com/watch?v=yYYp5-mGQRI&ob=av2e

Cada vez que me meto aquí y  veo que tengo visitas nuevas o un nuevo seguidor se me rompe un poco más el culo, no sé como leen semejante mierda.

El tiempo, menudo está hecho el tiempo. Todo el mundo a querido alguna vez, viajar en él y cambiar una pequeña cosa desencadenante de mil mal farios. Y yo el primero. Me gustaría viajar, para hablar con la persona que era yo hace un año para decirla, ''a lo hecho pecho'' y luego un ''así que no se te ocurra hacer esto...esto...esto y lo otro de más aquello, y por cierto prueba el malibú con piña, está riquísimo''.
Porque no me gusta la situación, pero callo como un cerdo, aunque cuando le clavan el cuchillo parece que suenen las trompetas del apocalipsis.
Parece que me tiro toda la vida añorando cosas, más lejos de la realidad, a veces tengo un problema, que nada me importa, excepto yo mismo.

No hay un momento tranquilo en mi cuerpo. Me sobrevuelan las preocupaciones, muchas se posan, y no se van.
Algunas me acompañan, enfúndandose con la almohada, y me relatan la misma historia durante horas, algunas terminan fugándose entre corcheas disfrazadas de dóes, soles, o siles, algunas veces de un tal Beethoven otras de un tal Brahms, y en el caso más vulgar, en la moda de mis oídos, The National.
Podría escribir sin decir nada, durante párrafos, dando pena, o dando a entender que estar asumido en la mierda es lo mío, pero para nada, no es mi estilo. Iba a escribir una frase, la frase de la noche, pero tras lo que acaba de ocurrir en este instante es mejor no ponerlo, se malinterpretaría.
Antes había una persona, que cuando yo no sabía que me pasaba, ella sí lo sabía, soltaba 4 palabras, todo se solucionaba, y se echa de menos, se echa demasiado de menos, y conocer a más gente, y no encontrar a nadie igual, piensas, era fantabulosa.
Hablando en plata, en oro, o en sánscrito, no es lo mismo, sin ti.

PD: '' en la piel desgarrada entre sábanas''
PD2: no creo que publique más poemas aquí en un tiempo, ando sumido, en un poemario que me llevará bastante tiempo, primero, porque tengo que aprender a escribir poesía, y segundo porque después tengo que escribirla, se titulará Sobre mujeres y penurias, y ya tengo 2, una vez acabado, porque ando cabezón con el tema, lo enviaré a algún concurso para que lo tiren a la mierda.

Lucky You

Desnuda, tú, en mi cama,
eres como la noche que nos cierna,
oscura en tus ojos, y por pelo estrellas,
inmensa, grande, e impenetrable.

En tu blanca piel aún se aprecian,
mordiscos, de nuestra noche en vela.
Y resuenan, en el eco, gemidos,
de los que dedicabas a mi oído.

Poco a poco, llegamos al momento,
no existe nada, solo tu cuerpo,
y no quiero volver al mundo.

Un beso, y hazme mudo,
de tu vientre un muro,
a escalar con dientes.

Alcanzar, tu boca se hace humo.

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Son las tres menos no se cuantos de la noche, y ando nervioso. Acabo de escribir eso, que realmente no me gusta nada, pero hace tiempo que no publico poesía y tocaba. Desde las 12 que me metí en la cama, hasta ahora he matado un mosquito y le he dado vueltas a la misma rotonda mil veces. Estoy escuchando The National, me tranquiliza bastante, voy a intentar volver a dormirme.

Los sentimientos, florecen siempre en el peor momento.

Pero tú nunca la comprenderás

..La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa..."
José Hierro

Cuando la ira no se distingue de la tristeza, llegado ese punto, hay que vaciar.
Algunos, lloran mientras destrozan su almohada con las uñas, otros, comen intentando llenar un agujero negro y otros, deciden simplemente salir a correr, así la fuerza del viento, hace que, la lágrima en vez de caer sobre la mejilla, se vaya hacía un lado, y caiga bordeando la oreja.
No sabía si había elegido bien, sólo le quedaba esperar, el tiempo le daría la respuesta, se acabaría arrepintiendo o alegrando, y esperar a todo hombre, le desgasta por dentro. Muchas veces, el tiempo, se convierte en millones de termitas, que te empiezan a comer por dentro hasta que terminas vomitando de desesperación.
Cuando corría, gustaba de distraerse mirando su sombra, y cuando se alargaba, la farola estaba lejos, oscura y larga se extendía, y cuando la tenía debajo, la farola estaba justo encima de él.
Pensaba que en el desierto, en el atardecer, llegaría su sombra hasta el horizonte y como decía rimbaud, se podrían fundar con la eternidad.
Y así a lo tonto, parece que va pisando las termitas.