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Freudiano, Pelirrojo, comilón de libros, comida, personas, crítico con todo el mundo, ni yo me salvo, deportista, intento de escritor, músico e hijo. Intento escribir poesía, no me creo poeta, ni nada por el estilo, me gusta escribirlas de forma rápida, ya que rápidos son los sentimientos que crean la poesía. www.fotolog.com/xxzanaxx

viernes, 11 de noviembre de 2011

Cada vez que me meto aquí y  veo que tengo visitas nuevas o un nuevo seguidor se me rompe un poco más el culo, no sé como leen semejante mierda.

El tiempo, menudo está hecho el tiempo. Todo el mundo a querido alguna vez, viajar en él y cambiar una pequeña cosa desencadenante de mil mal farios. Y yo el primero. Me gustaría viajar, para hablar con la persona que era yo hace un año para decirla, ''a lo hecho pecho'' y luego un ''así que no se te ocurra hacer esto...esto...esto y lo otro de más aquello, y por cierto prueba el malibú con piña, está riquísimo''.
Porque no me gusta la situación, pero callo como un cerdo, aunque cuando le clavan el cuchillo parece que suenen las trompetas del apocalipsis.
Parece que me tiro toda la vida añorando cosas, más lejos de la realidad, a veces tengo un problema, que nada me importa, excepto yo mismo.

miércoles, 2 de noviembre de 2011

No hay un momento tranquilo en mi cuerpo. Me sobrevuelan las preocupaciones, muchas se posan, y no se van.
Algunas me acompañan, enfúndandose con la almohada, y me relatan la misma historia durante horas, algunas terminan fugándose entre corcheas disfrazadas de dóes, soles, o siles, algunas veces de un tal Beethoven otras de un tal Brahms, y en el caso más vulgar, en la moda de mis oídos, The National.
Podría escribir sin decir nada, durante párrafos, dando pena, o dando a entender que estar asumido en la mierda es lo mío, pero para nada, no es mi estilo. Iba a escribir una frase, la frase de la noche, pero tras lo que acaba de ocurrir en este instante es mejor no ponerlo, se malinterpretaría.
Antes había una persona, que cuando yo no sabía que me pasaba, ella sí lo sabía, soltaba 4 palabras, todo se solucionaba, y se echa de menos, se echa demasiado de menos, y conocer a más gente, y no encontrar a nadie igual, piensas, era fantabulosa.
Hablando en plata, en oro, o en sánscrito, no es lo mismo, sin ti.

PD: '' en la piel desgarrada entre sábanas''
PD2: no creo que publique más poemas aquí en un tiempo, ando sumido, en un poemario que me llevará bastante tiempo, primero, porque tengo que aprender a escribir poesía, y segundo porque después tengo que escribirla, se titulará Sobre mujeres y penurias, y ya tengo 2, una vez acabado, porque ando cabezón con el tema, lo enviaré a algún concurso para que lo tiren a la mierda.