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Freudiano, Pelirrojo, comilón de libros, comida, personas, crítico con todo el mundo, ni yo me salvo, deportista, intento de escritor, músico e hijo. Intento escribir poesía, no me creo poeta, ni nada por el estilo, me gusta escribirlas de forma rápida, ya que rápidos son los sentimientos que crean la poesía. www.fotolog.com/xxzanaxx

domingo, 2 de octubre de 2011

Cuando la ira no se distingue de la tristeza, llegado ese punto, hay que vaciar.
Algunos, lloran mientras destrozan su almohada con las uñas, otros, comen intentando llenar un agujero negro y otros, deciden simplemente salir a correr, así la fuerza del viento, hace que, la lágrima en vez de caer sobre la mejilla, se vaya hacía un lado, y caiga bordeando la oreja.
No sabía si había elegido bien, sólo le quedaba esperar, el tiempo le daría la respuesta, se acabaría arrepintiendo o alegrando, y esperar a todo hombre, le desgasta por dentro. Muchas veces, el tiempo, se convierte en millones de termitas, que te empiezan a comer por dentro hasta que terminas vomitando de desesperación.
Cuando corría, gustaba de distraerse mirando su sombra, y cuando se alargaba, la farola estaba lejos, oscura y larga se extendía, y cuando la tenía debajo, la farola estaba justo encima de él.
Pensaba que en el desierto, en el atardecer, llegaría su sombra hasta el horizonte y como decía rimbaud, se podrían fundar con la eternidad.
Y así a lo tonto, parece que va pisando las termitas.

1 comentario:

  1. Tú eres de los de correr.

    Me alegro de que las termitas vayan desapareciendo.

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