The National

''De los sueños, a la realidad, hay un abismo, que solo unos locos, se atreven a saltar.'' Rezaba la última frase del libro. Lo dejó encima de la estantería y se acostó en la cama Quería pensar que no existía nada más allá del último pliegue de sus sábanas, encerrarse en su mundo y no salir.
Había quitado todas sus fotos, todos sus recuerdos, y los había hundido en el fondo de la papelera.
No le cabía en la cabeza, tanto engaño ni dolor y salía en forma de lágrimas.
Sin quererlo, se enteró, sin beber, se lo bebió, esas palabras que se rumorean, y al final resultan ser ciertas.
Olisqueó, el olor del engaño, y al final se encontró con la fragancia en sus narices.
Más que el hecho, duele la daga, en cuyo acero brilla mentira, y la cicatriz que siempre dejan este tipo de heridas.
Ella, por su parte, se volvería loca, dejaría de soñar que le quiere olvidar, y saltaría, y ¿caer? no lo sabe, si en su abismo otra vez, o si en la orilla.

Se abrió la puerta, y la sombra corrió, 

la estúpida figura, sobre el suelo cayó, 

se revolvió en el suelo, lleno de dolor,

La figura, cuerpo humano descompuesto,

se tiró al colchón, y jugó con sus propias cavilaciones,

frustraciones, y demás, muertes neuronales.

Y acabar, en estado enajenado mental, 

al día siguiente despertar, seguir mal,

emborracharse y llorar, abrir la puerta

y volver a desaparecer, una vez más.

Noches, noches largas, largas noches,
de cuerpos tirados sobre colchones,
del alma de tu cigarro muerto,
inundando la habitación.
Noches, noches largas, largas noches,
de recuerdos, de tu cuerpo dormido,
despierto yo, esperando un amanecer,
que acaricie tu tez, yo no me atreveré.

24/8/11

De coger el último tren de la noche, saber, que nunca más vas a volver.
Sentarte al lado de la ventana, quedarte mirando, como siempre, las farolas de la calle,
imaginarte que son estrellas y cansarte de echarle imaginación.
De pasar de canción en canción sin escuchar nada, y de abrazar a tu mochila, compañera insaciable de viajes,
como si fuera tu único amigo y de hurgar en ella buscando un nada que distraiga tu cabeza,
que anda mareada de tanto viaje astral sin salir de la ciudad.
De que te vibre el móvil y sin mirar, sepas quién es, te las das de adivino y al final siempre tienes que cuadrar para que encaje todo, de pensar en ella, ''del sueño de tus labios, a la realidad de tu piel, deseo insaciable, imposible de contener...'' escribes, guardas, y lo dejas ahí olvidado, como todo últimamente.
De llegar y sonreir.