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Freudiano, Pelirrojo, comilón de libros, comida, personas, crítico con todo el mundo, ni yo me salvo, deportista, intento de escritor, músico e hijo. Intento escribir poesía, no me creo poeta, ni nada por el estilo, me gusta escribirlas de forma rápida, ya que rápidos son los sentimientos que crean la poesía. www.fotolog.com/xxzanaxx

sábado, 29 de enero de 2011

En una noche, sobre el sofá // Tears in sofa

Bajo un manto de lluvia formado por tus lágrimas,
aparece, en la noche, una media sonrisa,
un leve esbozo, un leve intento de imitar la luna.
Y tu piel blanca a juego con tus dientes
forman la manta donde me encuentro.
Las lágrimas se las traga el sofá,
monstruo comedor de culos,
pedos, monedas y demás
aburrimientos de cualquier
zombie frente al televisor.
No me compares tu llorar
con esos especímenes,
que hasta en eso les ganas.

miércoles, 26 de enero de 2011

A una Maga

Bajo tu pecado silencio, mi fáctica ignorancia.
Anhelos de deseos súbitamente congelados,
bajo una fría lluvia de no se qué mes.
Entre todas tus veredas conviertes
quimeras en realidades,
y apenas sueñas y duermes
queriendo ser dueña del mundo,
para despertarte perdida en tu laberinto 
de miedos, de emociones tácitas,
y hundirte entre lágrimas
(que rozan tu pérfida sonrisa.)

sábado, 22 de enero de 2011

U.U

Que como el resto de los jóvenes,
yo vine a llevarme la vida por delante,
a en recuerdos no ahogarme,
si no ir a cabalgar la fina línea del horizonte.
La vida poco a poco te enseña al quiero,
quiero, es mio y no tuyo.
Quiero, escalar la copa de los árboles,
para luego lanzarme al yo que sé
y el qué más da, si lo mio es mio
y de nadie más.
Si nadie nos va a juzgar,
dejaremos de pensar para actuar.

jueves, 20 de enero de 2011

Vicente Aleixandre

Hoy dejo otro de mis poemas preferidos, de Vicente Aleixandre, puede resultar un tanto empalagoso sí, pero es único.


Yo te he querido como nunca

Yo te he querido como nunca.
Eras azul como noche que acaba,
eras la impenetrable caparazón del galápago
que se oculta bajo la roca de la amorosa      
llegada de la luz.
Eras la sombra torpe
que cuaja entre los dedos cuando en tierra dormimos solitarios.
De nada serviría besar tu oscura encrucijada      
de sangre alterna,
donde de pronto el pulso navegaba
y de pronto faltaba como un mar      
que desprecia a la arena.
La sequedad viviente de unos ojos marchitos,
de los que yo veía a través de las lágrimas,
era una caricia para herir las pupilas,
sin que siquiera el párpado se cerrase en defensa.
     
Cuán amorosa forma
la del suelo las noches del verano
cuando echado en la tierra se acaricia      
este mundo que rueda,
la sequedad oscura,
la sordera profunda,
la cerrazón a todo,
que transcurre como lo más ajeno a un sollozo.
Tú, pobre hombre que duermes
sin notar esa luna trunca
que gemebunda apenas si te roza;
tú, que viajas postrero
con la cabeza seca que rueda entre tus brazos,
no beses el silencio sin falla por donde nunca
a la sangre se espía,
por donde será inútil la busca del calor
que por los labios se bebe
y hace fulgir el cuerpo como con una luz azul      
si la noche es de plomo.
No, no busques esa gota pequeñita,
ese mundo reducido a sangre mínima,
esa lágrima que ha latido
y en la que apoyar la mejilla descansa.
       

domingo, 16 de enero de 2011

La misma puta historia de siempre

Hay tanta chica insegura,
y tanto chico cuyo
semen requiere salida,
 es normal que,
con cuatro palabras
y en un antro,
 acaben follando.

Y hay tanto adolescente,
que pasa sus atardeceres
desde detrás de una ventana,
viendo como le comen la boca
a su amor platónico.

Y hay tanto adolescente,
que pasa sus noches,
de fiesta en fiesta,
comiendo bocas y piernas,
para acabar derramando
lágrimas a su amor lejano.
Que es normal que al final
se repita la puta misma
historia de siempre.

viernes, 14 de enero de 2011

Haz polvo mis ilusiones
Hasta el punto que quiera odiarte
A cada paso que des
Destroza mis labios,
Deja el de abajo
Sin cicatriz,
Ódiame hasta lo más profundo,
Hazme volverme loco en mí
Sinfonía infernal,
Destroza todas mis quimeras
Vago tu flujo vaginal,
Y  vete  o te pegaré
Pero vuelve en la noche
Para que te odie más y más
Hasta erosionarme.


miércoles, 12 de enero de 2011

Hay dias que

Hay días que sobran
dentro de la semana,
son esos días, en los
que no ocurre nada,
los vives, deseando
que llegue la cama,
esos días, los
quitaría de la semana.


A veces es un jueves,
disfrazado de viernes,
otras un miércoles,
que despertaba
con ilusión,
y acaba en marrón,
en los que acabas
igual que te levantas,
esos días, los
quitaría de la semana.

Esos días que,
se van, con prisa
y pasan con pena,
la gloria se la come
cualquier mierdas,
esos días que,
tu boca maldice,
desde las sábanas,
esos días, los
quitaría de la semana

sábado, 8 de enero de 2011

Hay noches que se extienden sobre el ocaso del día, haciendo olvidar todo lo acontecido bajo el astro rey, hay noches dulces que te invitan a sentarte debajo de un árbol y contemplar la acalorada luna llena, blanca, blanca como ella sola, y el infinito infinitesimal campo verde que se extiende bajo ella hasta el horizonte, que no para de bailar al son del viento nocturno, el mismo que hace tiritar a las estrellas, hay noches tristes, llorosas, pero aun así te arropan, y te dan caricias, caricias que llaman a una ternura recíproca, propiciada por lloros y no sonrisas.
Hay noches que lloran, por el frío de días que pasaron, pero es tan difícil cerrar esa maldita puerta y sonreir cuando el atardecer hace cosquillas por el sur-este. Hay noches que llevan en la cara la cicatriz del desvelo, y hay a veces, que merece la pena. Hay noches dibujadas por un holandés que perdió la oreja, que espiralizan sobre sí mismas, busco su desnudo, para liberalizarse y ser carcomidas por el amanecer para esperar y volver a empezar.

Antiguos

¿Dónde nos esconderemos
cuando el sol inunde
con su luz todos nuestros
escondrijos?

Dímelo tú,
que es por ti por quien
sol y luna se pelean,
con su luz buscan tu rostro.
A la sombra del pinar
en el atardecer,
no nos hayarán.


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¿Qué es la vida?
La vida son recuerdos en un mar de lágrimas de ira,
impresiones de tus ojos,
convertidos en agrios y dulces recuerdos.

Como paloma mensajera ven,
rauda, te esperaré.

martes, 4 de enero de 2011

y yo

Gran parte de mi niñez, me la pasé,
correteando detrás de gallinas,
tirando piedras al fondo de un estanque,
y dando saltos entre animales.
También estuve rodeado,
de altas torres, vertiginosas,
grises, tristes, y largas tardes
me las pasé, viendo llorar al cielo.
Recuerdo al alto viejo,
llamado abuelo,
que entre mimos y arrumacos,
me llamaba grande,
y ahora hecho en falta sus
arrugas en mis labios.
Mi adolescencia,
la vivo ahora,
y paso de hacer memoria,
y de mayor quiero morir joven,
no le veo mucho sentido,
a eso de vivir por vivir,
de hacer por hacer
o de estar por estar.
Viajaré y cuando
me canse del mundo,
adiós le diré.
La muerte solo
es una experiencia más
en esta vida.

y tú



Desnuda, a mis ojos,
tumbada para mi,
rodillas recogidas,
sonrisa pícara.
Exhalaba una blanca timidez,
junto a otros gemidos,
suspiros y exaltaciones,
respuesta innata
a mordiscos precisos
en el azar del momento.
Y su vientre,
una pobre víctima más,
de dientes afilados,
desgarro desgarro,
y no acabo.

sábado, 1 de enero de 2011

El albatros - Baudelaire

Hoy no tengo ideas, me duele demasiado la cabeza, tengo demasiado sueño, dejo uno de mis poemas preferidos:

Albatros - Charles Baudelaire:
Por distraerse, a veces, suelen los marineros
Dar caza a los albatros, grandes aves del mar,
Que siguen, indolentes compañeros de viaje,
Al navío surcando los amargos abismos.

Apenas los arrojan sobre las tablas húmedas,
Estos reyes celestes, torpes y avergonzados,
Dejan penosamente arrastrando las alas,
Sus grandes alas blancas semejantes a remos.

Este alado viajero, ¡qué inútil y qué débil!
Él, otrora tan bello, ¡qué feo y qué grotesco!
¡Éste quema su pico, sádico, con la pipa,
Aquél, mima cojeando al planeador inválido!

El Poeta es igual a este señor del nublo,
Que habita la tormenta y ríe del ballestero.
Exiliado en la tierra, sufriendo el griterío,
Sus alas de gigante le impiden caminar.